L’Atelier d’écriture Lambescain est né d’un désir de se rencontrer pour partager une passion de l’écriture et de créer un réseau de soutien pour pouvoir nous améliorer en nous écoutant les uns les autres. C’est aussi l’occasion d’explorer l’imagination et les idées enfouies pour les faire surgir sous nos plumes. A travers les exercices, l’appréhension de la page blanche disparaît peu à peu et l’expression écrite devient accessible à tous.

Cette année, nous avons travaillé sur les thèmes de la colère et la méchanceté et présentons, donc, notre troisième collection d’œuvres. Nous avons pu regrouper les œuvres originales de cinq auteurs, majoritairement féminins.

L’activité est gratuite pour tous ceux qui souhaitent y participer et se déroule une samedi après-midi par mois.

Nous dédions ce recueil à Andrée.

Si quelqu’un m’avait raconté cette histoire, je ne l’aurais pas cru. Ça aurait été trop parfait. Coincée à Paris par des circonstances inattendues, une américaine dépaysée trouve l’amour dans une tempête de neige.

Au bout d’une semaine de colloques et de nuits entre des draps loués dans une ville pleine de crottes de chien et ennuagée de fumée, je n’avais qu’une hâte : rentrer chez moi à San Francisco où personne ne me regarde avec un air de mépris. De toutes façons, je n’aime pas les français—enfin, tous sauf un. Ils sont trop préoccupés par des artifices et des protocoles pour faire quelque chose de positif. Et en plus, en français, il faut deux fois plus de mots pour pouvoir dire la même chose qu’en anglais. C’est tellement fatigant d’être obligé de s’exprimer dans une langue qui n’est pas la sienne, tellement frustrant de ne pas pouvoir traduire l’émotion exacte que l’on ressent au moment où elle nous prend. Cela nécessite trop d’effort, et l’instant est éphémère. Et puis, les français aiment s’entendre parler, mais à l’heure de passer à l’action, ils sont aux abonnés absents. Bon, j’admets, quand même que les français ont bien compris l’Art de la Table mais jusqu’à un certain point : les escargots et les grenouilles—non, merci ! Read the rest of this entry »

Retiens-toi de mourir, toi qui me glaces le sang,
Toi l’ennemi, le démon, le méchant.
L’ange se repose dans sa dernière maison
Oubliée de tes violences et de tes poisons.

Moi, sang mêlé du Blanc et du Noir
Je garde la porte et hurle au désespoir

Que ton cœur se torde et se décompose
Que le sien se libère et se pose…
Que la douleur atroce soit tienne
Que la sienne s’apaise et s’éteigne…

Retiens-toi de mourir et subis à ton tour
Toi l’ennemi, le démon, le vautour.
De l’ange ressens la solitude et la terreur
Deviens à ton tour victime, suspendu à la peur.

Moi, je garde la porte et je tisse la toile,
Pour que jamais plus son sourire ne se voile.

Retiens-toi de mourir, père et paria,
Ou vas-t’en pour un autre au-delà,
Quelque part où jamais, jamais, tu ne la retrouveras.

Du fond de ma misère et de ma solitude,
Seigneur, las de lutter, je me tourne vers toi !
Au plus fort de l’angoisse et de l’inquiétude,
Qui saurait refuser de se rendre à ta loi ?

Tu peux le contempler, du haut de ta grandeur
Cet Icare orgueilleux qui s’est brûlé les ailes,
Sans pour cela rester le divin destructeur
Qui se plaît à briser nos attaches charnelles.

Ma gorge se contracte à l’heure du Pater.
Au pied de tes autels mes genoux se raidissent.
Devant tous ces bigots qui changent en désert
Tes Paradis d’amour : mes forces me trahissent.

Tes ministres, dit-on, t’érigent en comptable
Rigoureux et mesquin, biblique Dieu vengeur !…
Je n’en crois pas un mot… Viens t’asseoir à ma table,
Comme au temps d’Emmaüs, en simple voyageur !

Ainsi que le veilleur, sur son chemin de quart,
Scrutant le flot hostile, attend lassé l’aurore,
Je t’espère ardemment ! Oh, ne viens pas trop tard !
Profite de ce moment où vaincu, je t’implore !

La colère est une boule enfouie au plus profond de mon ventre, au centre de mon équilibre, la place où se cachent des secrets de la création. C’est une boule refoulée et complexe qui ressemble à une pelote de laine bleue, noire, rouge, niveau sur niveau de contrariétés, d’agressions, d’affrontements, d’incompréhension, d’injustice. Au fur et à mesure que j’écris, je contrains le bout de fil à voyager vers le haut, puis il descend le long de mon bras. Il sort par mes doigts à travers mon stylo, laissant ses traces courbées sur la feuille. La boule se déroule imperceptiblement dans un premier temps, mais avec de plus en plus de mots tricotés sur la page, la taille de la boule diminue peu à peu.

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Mon cœur semble vouloir sortir de sa cage
A ta seule pensée, à ta seule image…
Il se plaint, hurle et se tord.
Il pleure de rage et ralentit…
Au point de me laisser croire
Que tout comme le tien, il cessera de battre.

Je sens l’orage, je suis l’orage…
Je le vis, je l’éprouve…
J’entends sa violence, son impatience en tout.
Je le fabrique, je le subis, en silence.

C’est un jour de tempête,
Les feuilles jaunes tourbillonnent,
Claquent et se posent.
L’orage et moi, un combat singulier,
Sans témoin, presque alliés.

Je me bats pour toi, contre moi…
Pour toutes ces choses ni dites, ni données.
Pour ton absence inavouée,
Et tout ce temps perdu à conjuguer au futur.

Et je prends les coups sans vouloir en donner,
Marquée par la pluie et le vent.
Au fur et à mesure, mon tourment a remplacé
Les couleurs, les rires, les robes et les fleurs…

Pardon…Je ne savais pas, je n’avais pas compris.
On n’a pas tout le temps pour aimer simplement.
Je me suis perdue depuis, quelque part à l’ombre,
Devant ton visage figé sur un instant passé.
Et inlassablement je déclenche orage sur orage
Pour tout ce que j’ai manqué d’avoir trop rêvé…

Tu n’es plus là, que reste-t-il alors ?
J’ai tant de regrets et tellement de remords.

C’est l’histoire d’un homme dont la mort n’a pas voulu.

Et l’histoire de sa colère face à la coalition des vivants qui ont fait de sa tentative de suicide, un échec…non programmé.

Voici les faits, tels qu’ils furent relatés dans « La Provence », il y a quelque temps.

Ce jour-là, un gros titre s’étalait dans la rubrique « faits divers » de la page locale : «L’automobiliste sauvé après une chute dans l’eau »…

L’accident, pour tragique qu’il fût, relevait  hélas du banal, de l’anodin, dans la triste litanie des drames qui, jour après jour, font le charme vénéneux de nos gazettes, direz-vous…..

Mais attendez la suite ! L’article nous apprenait que ledit automobiliste, un homme de 58 ans, s’était immolé par le feu dans son véhicule avant de se jeter dans le vide, et que 2 personnes, pêcheurs occasionnels, n’avaient pas hésité à lui porter assistance.

Voilà un homme qui n’a pas de chance…Oui, vous avez bien lu ! Il voulait désespérément mourir et on l’en a empêché…Tout de même, cet homme était bien déterminé à en finir avec la vie, et pour mener à bien son funeste projet, il avait même procédé à ce que l’on pourrait appeler un suicide dans son suicide.
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Je dois admettre que la convoitise
pour remplir ce vide, c’est ma hantise,
la soif de tout avoir, vouloir,
posséder, mais ne pas recevoir.
Je ne contrôle pas la rancune, l’appétit,
la frustration d’avoir envie.

Je sombre dans l’avidité,
un rapace rempli de cupidité.
Ce monstre aux yeux verts
me dévore, moi, avare, amère.
De mon monde, je suis protectrice,
mais tout est teint par la jaunisse.

Ma convoitise, ma concupiscence
révèlent, en fait, un manque de confiance.
Si ainsi je dois souffrir,
je ne tiens qu’un seul vrai désir :
de ne plus soupçonner, ni douter
que je serai, un jour, aimée.

Le temps avait revêtu ses appas d’automne et je frissonnais en contemplant à mes pieds le lac de Losère qui avait, par le passé, inexorablement englouti les maisons de l’ancien village. Il fallait bien se rendre à l’évidence, ce passé était définitivement noyé. On avait eu beau reconstruire sur la hauteur un site d’un nouvel âge, mais celui-ci rechignait à se souvenir.  Je m’étais mis à rêver en contemplant cette onde si calme, si énigmatique et pourtant si pleine de mémoire ! Ce lac était à l’image de ma vie. Read the rest of this entry »